Не знаю, сколько раз мне доводилось открывать эту книгу.
Когда-то давно казалось, что у меня есть много общего с этим деревенским пастухом.
Справедливость, искренность и любовь. Но стоило задуматься об этих вещах, как они становились просто-напросто смешными.
Всего лишь отдаленное эхо.
На меня рассчитывают. На меня рассчитывают.
Этот посыл, заложенный в книге, оказался шепотом дьявола, звучавшим в моих ушах. Когда вы понимаете свое собственное зло, то начинаете его подавлять. Со временем маска, носимая, чтобы скрыть недостатки, становится в глазах окружающих вашим истинным лицом.
Я постоянно сомневаюсь. Не могу сделать какой-то выбор. И потому я жду кого-то, кто увидит то, что я прячу за маской. Вместе с тем я начинаю симпатизировать другому герою — королю.
«Он не может никому доверять». Или что-то вроде того.
Все знают, как закончилась история.
Тем не менее…
Король говорил: «На людей нельзя полагаться».
Отрицал ли он существование искренности до самого конца?
Я закрываю книгу и смотрю в окно.
Солнце уже скрылось за горизонтом, только последние лучи еще освещали вечернее небо.
Искренность.
Что же это такое?
Существует ли вообще такая вещь, как искренность?
